A partir de hoy, podréis leer el descodificador en soitu.es

La música de tu vida, la que te hace feliz, la que te inyecta burbujas en las venas, es aquella que tarareas en los momentos de euforia. Robert Johnson, Hank Williams, The Kinks, The Band, Steve Forbert, The Clash, Tequila, Dave Alvin, Rosendo, Artic Monkeys… Cualquier cosa menos Raphael, Paloma San Basilio, Bisbal, María Isabel, Adamo, Lolita… Cualquier cosa menos la lamentable apuesta navideña de la televisión pública, el esperpento de cada nochebuena. Ese retorno a la España negra, al pasado más casposos y mugriento, esa miserable invitación a permanecer atrapados en el tiempo.

Si yo les dijera que “la nochebuena televisiva fue una pesadilla en TVE”, y que se trató de “una de las veladas más apolilladas, amojamadas y apergaminadas que recuerdo desde que tengo uso de razón televisiva”, pensarán con razón que me repito: es el mismo texto que escribí hace exactamente un año. Pero ¿para qué esforzarme en buscar adjetivos y metáforas cuando puedo reciclarme a mi mismo, como cualquier escritor vanidoso que se precie?

Continúo recuperando, puesto que es de candente actualidad, el Descodificador del 26 de diciembre del 2006: “Bisbal fue uno de los protagonistas del momento cumbre de ese despropósito llamado “Nochebuena Raphael”. Un instante terrible en el que Antonio Carmona, Lolita, Raphael y Bisbal interpretaron, financiados con dinero público, una versión burdamente aflamencada de ese villancico en que “beben y beben los peces en el río”. También salieron Adamo, Paloma San Basilio…”. ¡El mismo puñetero programa de mierda, con diferentes trajes y distintos playbacks, pero con los mismos protagonistas y las mismas canciones, un año después!

En estos días de amor y paz me gustaría agradecer a los directivos de RTVE el gran trabajo que están haciendo con la televisión pública. Sus ganas de innovar, de pensar, de avanzar. Porque no todo es despedir a miles de trabajadores, como si de una empresa privada se tratase. En RTVE tienen detalles de creatividad y solvencia intelectual tan impresionantes como éste: calcar el espantoso programa de la nochevieja de 2006, con Raphael y sus colegas de nuevo como protagonistas. Tienen muy claro, Papa Noel los bendiga, que hay que mantener las tradiciones, esas ancestrales costumbres que nos imprimen la personalidad y el carácter a los españoles de España. Y que permiten a directivos sin ideas, cantantes sin voz, y productores sin escrúpulos vivir de una misma gala durante los restantes 364 días del año. Raphael, machote, ¡nos vemos en la Nochebuena del 2008!

Como rey, creo que Juan Carlos está viviendo los mejores momentos de su carrera: el segundo mejor yate de España (después de El Pocero), los hijos colocados y con casa propia, una templanza que causa sensación en el mundo diplomático internacional… Sin embargo, como monologista me temo que está perdiendo algo de fuelle. Podríamos decir que se ha quedado anticuado, que le cuesta trabajo actualizar su repertorio, que se repite más que Papito Bosé y Pau Dones juntos. ¿Cobra el monarca derechos de autor por su discurso de navidad, pese a que es prácticamente el mismo desde que palmó su pigmalión, el bueno de Franco, e inició su carrera en solitario?

El año pasado Juan Carlos tuvo como artista invitado a su hijo Felipe. El clásico dúo, formación que ha vivido momentos grandiosos (Faemino y Cansado, Tip y Coll…) y otros francamente lamentables (Dúo Sacapuntas, Arenas y Acebes…). La pareja no cuajó, debido seguramente a la inexpresividad del debutante, y el veterano orador ha decidido con buen criterio continuar este año su carrera como solista.

La erudición del monarca es tan basta que le permite tratar año tras año los mismos temas de la misma forma, con similar lenguaje, parecida escenografía, calcados tiros de cámara y así lograr, lógicamente, idénticos resultados. Su discurso fue una repetición del modelo habitual, con poquísimas variantes: corbata naranja, belén a su izquierda, cambio de plano con foto ecologista (no cazando, sino sembrando un árbol), y palabras de gratitud para quién en pleno siglo XXI “muestran su solidaridad con la Corona”. El complemento perfecto para unos langostinos mal descongelados, una botella de sidra El Gaitero y unos polvorones del todo a 100. Tan sorprendente, fascinante y cautivador como la lotería, las campanadas o el desfile de los otros reyes, los magos. La caña.

¿Viva el rey? Prefiero un buen jefe…

Queridos lectores… ¡Feliz Navidad! ¡Paz y amor para ustedes y para el resto de la humanidad! Tenemos motivos para ser felices: corre el rumor de que en estas fechas tan señaladas, con las angulas y el amor por las nubes y el conejo por los suelos, hasta los hijos de puta se cogen unos días libres. ¡Viva entonces la gente, la paz, el amor y la solidaridad! ¡Viva la lotería y el Rey! ¡Vivan las cenas de empresa, las barras libres y el Almax! ¡Vivan los grandes almacenes, y sus ofertas “compre hoy y pague dentro de dos meses”!

Y hablando de comprar, no olviden, por amor de Dios y del niño que está a puntito de nacer, adquirir una docena de calendarios solidarios de Ana Rosa Quintana, a nueve euros la pieza, en los que ella y sus colaboradores aparecen desnudos para alegría y regocijo de los niños pobres de Nicaragua. Ya sé que a la mayoría de los personajillos de ese programa de Telecinco ya los han visto en pelotas en Interviú, y que el resto son cuatro pellejos adheridos con botox a un esqueleto desvencijado, pero… ¡pobres niños nicaragüenses! “Es un calendario solidario, y se venderá en algunos puntos solidarios”, dice una Ana Rosa a punto de palmar de sobredosis de solidaridad. Yo, como en estas fechas me vuelvo tan bueno, tan bueno, tan bueno… pues me lo creo todo.

Me creo hasta que el discurso del Rey Juan Carlos es, además de un alarde de verborrea hueca, una cita imprescindible en nuestras vidas, nexo de unión entre españoles, faro para todo un pueblo. Un monólogo mejor que los de Buenafuente, para que ustedes me entiendan. ¿Me estaré volviendo, de tan bueno, gilipollas? El Rey estará fantástico esta noche, como siempre, hablando del terrorismo, de la economía, de la crispación política, de la unidad de España… De la vida, vamos. No se lo pierdan, se lo pido por el caganet del belén.

Es una suerte tener un rey que resulte igual de brillante como orador que como esquiador o regatista. Como es una suerte que todo un país, España, se paralice una buena mañana para ver si unos niños cantan los mismos putos números que tenemos en un papelillo que guardamos en la cartera. “Son niños con suerte. No queremos niños que no sepan transmitir el premio. Queremos alegría”, asegura un portavoz de los niños de San Ildefonso con un tonillo solidario la mar de agradable.

Televisión, navidades y solidaridad, qué magnífica combinación. Están hechos los unos para los otros. Observen qué bien combinan en esta imaginaria reflexión: “¿He sido una televisión mugrienta todo el año, mintiendo, difamando e insultando con el único fin de ganar mucha audiencia y, por tanto, mucha pasta? Sí, pero cuando llegan las navidades pongo en antena algún programa solidario y arreglado”.

Pues eso, que ¡Feliz Navidad!

Vivimos en un mundo raro. No aquel sembrado de mentiras al que cantaba el gran Enrique Urquijo, (“no sé del dolor / triunfé en el amor / y nunca he llorado”). Sino ese otro de carne y hueso en el que las bellotas son más caras (6,90 euros el kilo en la Boquería, Barcelona) que los langostinos medianos (5,90 euros el kilo en Carrefour, Talavera de la Reina). Un mundo raro en el que el informativo del mediodía de Antena 3 se abre con el robo en la vivienda del empresario y ventrílocuo José Luis Moreno. ¿Es ésta una noticia para abrir un informativo nacional? Sólo el hecho de que aún no se haya descartado que los ladrones hayan sido los actores que, sin contrato, trabajaron para su productora, puede hacer dudar a un periodista de raza.

En este mundo raro, el reportaje de Antena 3 sobre el robo en la casa de Moreno tiraba la casa por la ventana: “La vivienda estaba repleta de obras de arte y objetos de valor” ¡Coño, como las tumbas de los faraones! Y es que “repleto”, según el Diccionario de Uso del Español Actual (SM), prologado por García Márquez, significa: “muy lleno, o lleno por completo”. Ni Roca, con sus Mirós en el retrete, superaba este lujo y esplendor.

Las imágenes eran más austeras, y curiosamente mostraban al gran Moreno con el presentador del Tomate (programa de otra cadena, Telecinco), ese individuo que dice que le odiamos por ser homosexual. ¿Es normal que Antena 3 elija a esa extraña pareja para ilustrar la noticia? ¿Casualidad? ¿Mala baba? No sigo. Sé que dedicándole una sola línea al tal Jorge Javier Vázquez estoy engordando al monstruo, entendiendo este adjetivo como metáfora, nunca como descripción física o profesional.

En este mundo raro el telespectador puede esperarse cualquier cosa. Como ver en una cadena el velatorio de Franco (“Cuéntame”, TVE1) exactamente al mismo tiempo que otra celebra la onomástica del rey Juan Carlos (“El rey cumple 70 años”, Antena 3). No les voy a decir nada de “Cuéntame” que ustedes no sepan. Y no voy a decirles nada de “El rey cumple 70 años” que ustedes necesiten saber: un documental a la antigua, con voz en off y comentarios en la onda de Pilar Urbano. Un mundo raro éste, en el que las monarquías sobreviven en pleno siglo XXI. Las diferencias con las repúblicas son mentales, intrínsecas y si me apuran hasta estéticas. Observen: mientras Sarckozy entra en Carla Bruni, la infanta Elena sale de Marichalar. Un mundo raro de cojones.

Miguel Bosé está arrasando con “Papito”, su último disco. Tanto que la televisión pública arrancó ayer su programación navideña dedicando a este engendro mediático todo un especial. Y no en La 2 y a las tantas de la madrugada, como hace con un tipo que está empezando y se llama Dylan. Papito en el prime time de la primera cadena, con dos pelotas. ¿Ven como es verdad que TVE se vuelca con la música? Tanto, que no les importa que se trate de Bosé y la enésima versión de sus vetustas canciones, ésas que ya eran malas hace 30 años, cuando vieron la luz por primera vez. O que se utilice una ristra de colaboradores-amigos de medio pelo (Ricky Martin, Paulina Rubio, Laura Pausini, Juanes…) para justificar el reciclaje con duetos. O que el producto resulte tan falso, comercial y superficial como los tatuajes del cantante.

El momento cumbre de “Papito”, su mayor mérito a nivel artístico, es haber servido de inspiración a Mojinos Escozíos para titular su último disco: “Pa pito el mío”.

Brillante título ¿verdad? Pues no lo fue menos el especial de TVE, toda una declaración navideña de principios. Una gala a la vieja usanza, con su escenario casposo, sus luces añosas, su rastrero playback y su artista decadente. “El suceso televisivo de la temporada”, se atrevió a decir la enésima sorpresa negativa de la velada: Pepa Bueno. Como se lo cuento. La presentadora del excelente “Los desayunos de TVE” se pringó en semejante porquería, entrevistando a Bosé y a algunos de sus invitados. Tan innecesario como lamentable.

Tan aberrante como el vestido de Ana Torroja, una faja negra estrecha y vaporosa. Tan triste como destrozar “El sitio de mi recreo”, la única gran canción de la noche, junto a lo que queda de su autor, Antonio Vega. Tan cutre como vender el primer disco de su prima Bimba, que como muy bien reconoció ella misma, canta “como una perra, como una zorra”.

Y es que Pepa Bueno disfruta de un prestigio que no debería manchar de manera tan innecesaria. “¿Cómo es Miguel Bosé en babuchas?”, pregunta. “Me levanto a las cinco o las seis de la mañana, le doy de comer a mis perros (tengo 17), a mis gallinas, desayuno, preparo la comida, contesto los correos…”, dice el cantante. “¿Y a qué hora te vas a la cama?”, insiste la periodista, en una entrevista intermitente y vacía, claramente de relleno.

El programa fue una pesadilla en forma de artilugio promocional de 120 minutos de duración. Un espanto con un momento de lucidez. El cantante de Hombres G dedica unas palabras a Bosé: “llevas 30 años dando el coñazo”. ¿Ironía? A mi esas palabras me sonaron espontáneas, sinceras, realistas, honradas…

Eva Hache entrevista al gran Quique González en uno de esos momentos especialmente patéticos que nos depara la televisión. Quique no es un tío lenguaraz, es evidente. Ni tiene por qué serlo: es un cantautor o, si prefieren, un tipo que escribe canciones y después las interpreta. Y hace muy bien su trabajo. Tiene siete discos fundamentales, excelentes, imprescindibles. Si tuviera que apostar por un músico español, ése sería Quique González. Lo triste no fue su incomodidad ante las preguntas, el poco fuelle de sus respuestas, la tensión que creaban sus dudas ante los temas.

Lo peor fue la entrevista de Eva Hache. Una Eva Hache peinada como Ringo Star y vestida como una monja futurista que, entre risitas de comadreja y chascarrillos espantosos, dejó que se le escapase entre los dedos el cantante y compositor más importante de la música española actual. Preguntas insípidas y mal planteadas, falta absoluta de preparación de la entrevista, exceso de frivolidad, un enfoque pueril de muchas cuestiones… El resultado fue una entrevista interminable, hueca e incómoda que no sirvió para descubrir el músico al público de Cuatro. No escuché ni un acorde de sus canciones, y sólo pude ver algunas imágenes de un vídeo tras la presentadora. Insisto: el problema no es que González no dijera cosas interesantes, sino que Hache no tiene ni idea de cómo hacer una entrevista. O se planteó la de González como un visita menor. Una gran oportunidad perdida.

Tres detalles finales.

1.- Nuevas miserias periodísticas con “La guerra del fútbol”. Titular del diario As de ayer: “Telecinco ganó a La Sexta con el Valencia-Barcelona”. Titular del diario Público de ayer: “Telecinco pierde con el fútbol”. El resto ya se lo pueden imaginar. Diferentes visiones de un mismo partido, de las mismas audiencias. Y en dos medios que, teóricamente, no tienen nada que ver ni con Telecinco ni con La Sexta.

2.- ¿Te gusta Quique González? Pues compra ya tus billetes para los conciertos de la nueva gira de Steve Earle: Miércoles 13 de Febrero, Madrid (Joy Eslava), Jueves 14 de Febrero, Murcia (Auditorio), Viernes 15 de Febrero, Zaragoza (Sala Oasis), Sábado 16 de Febrero, Barcelona (Bikini).

3.- No te pierdas el nuevo disco de una leyenda de 67 años llamada Levon Helm: “Dirt Farmer”. Fue batería de The Band, y sus nuevas canciones huelen a maíz mojado y a desparasitador de gorrinos. Es decir, huelen bien.

Mientras el PP se niega en redondo a que el Gobierno negocie con ETA, Aznar almuerza en la jaima de Gadafi. Horas después, el dictador libio se reúne con el Rey y con Zapatero, y más tarde es agasajado por los empresarios españoles. Curioso país éste en el que políticos y hombres de negocios eligen quiénes son buenos y malos terroristas. Extraño lugar en el que la hipocresía no sólo gobierna, sino que también reina, está en la oposición y mueve los hilos de la economía. Gadafi, no lo olviden, llegó a indemnizar a las familias de las víctimas del atentado de 1988 contra un avión de la Pam Am en Lockerbie (Escocia).

En un país en el que la hipocresía es ley, Gustavo de Arístegui (portavoz del PP en la Conmisión de Asuntos Exteriores) podría ser excelente embajador, ejemplo de esa miserable actitud: “No se puede comparar a Gadafi con Sadam Hussein. Uno es responsable de miles de muertos, el otro de cientos de miles”. Son declaraciones realizadas por un político popular que, si realmente dice lo que piensa, no dudaría en dejar a sus hijos con Txapote de canguro: “sólo” ha sido condenado por tres asesinatos.

Arístegui pide para los dictadores “diálogo crítico y exigente”. Lo hace en “Los desayunos de TVE” (9.00, TVE1), un programa absolutamente imprescindible para afrontar la jornada bien informado. Viendo este espacio, y zapeando a “La mirada crítica” (9.00 Telecinco), el telespectador arranca el día con televisión de calidad. Una fantasía. Tan grande, cínica y piojosa como las de aquellos que ahora ven en Gadafi a un hombre de bien. El buen terrorista.

¿Le gusta el fútbol? Pues disfrute ahora, porque tengo la sensación de que dentro de poco tendrá que pagar hasta por ver las repeticiones. De momento, jauja. El sabado, lo nunca visto: en Cataluña el Valencia-Barcelona se pudo ver en tres cadenas: La Sexta, Telecinco y TV3. Ninguna me gustó: sólo entiendo catalán en la intimidad, no soporto el dúo Montes-Salinas… y en la retransmisión de Telencinco faltaba !un córner!

El diario As (PRISA, no lo olviden) criticaba con dureza a La Sexta por haber colocado las cámaras con candados, impidiendo a Telecinco coger buenas posiciones. Y defendía su retransmisión: “Telecinco fue capaz de hacer una buena retransmisión… sin necesidad de enturbiarla con una proliferación de estadísticas”. ¿Una buena retransmisión, con el campo incompleto? Alucinante.

Los periódicos con intereses que van más allá de la mera información (es decir, todos) pierden la cabeza cuando se trata de la guerra del fútbol. Ya lo hemos visto en otras ocasiones. Pero lo del As del domingo es impresionante. Debajo de la informacion (?) sobre el Valencia/Barça en Telecinco, una carta al director, que parecía firmada por Cebrián, en encendida defensa de Lama-Carreno, los hombres de deportes de Cuatro: “quiero felicitarles por esa espontaneidad y esa frescura que les ha hecho despuntar en las audiencias”, dice, ignorando que precisamente las audiencias se desmoronan cuando aparece ese dúo de comentaristas tabernarios.

Generalizar es un error, pero un día es un día: la política es una mierda. Y la televisión, otra. Si juntamos ambos conceptos, tendremos una boñiga como el sombrero de un picador. Y también las informaciones de la jornada. A saber:

- Rajoy recula y acepta un debate con Zapatero. Un líder sólido, y con palabra, el tal Rajoy.

- Los coordinadores del PP y del PSOE, García Escudero y Blanco, se reunieron el miércoles y acordaron dos cara a cara Zapatero-Rajoy antes de las elecciones. Se reunieron, esto es lo gracioso, en un hotel de cinco estrellas. Qué menos, puesto que se trata de un socialista (de izquierdas, ¿no?) y de otro que quiere rebajar los impuestos.

- Mientras socialistas y peperos se reúnen en un hotel de lujo, los guionistas del programa “Leonart” (La 2) dimiten al completo porque sus sueldos no les llegan ni para comer: 750 euros al mes. No es una noticia aislada: TVE ha “limpiado” su plantilla, y ahora paga a los nuevos contratados, imprescindibles para sacar adelante muchos programas, unos sueldos lamentables.

- Finalmente, el senado aprueba el mandato marco de RTVE gracias a dos votos erróneos de senadores populares. Uno votó a favor y otro se abstuvo. Si esos dos merluzos hubieran votado bien, hubiera ganado el PP.

Politica y televisión: tordo al cuadrado.

En los diccionarios, después de la palabra “cinismo” deberían poner una fotografía de Rajoy. Nada de definiciones complejas en la línea de “desvergüenza o descaro al mentir, o al defender o practicar algo que merece desaprobación o reproche”. Una simple foto del rostro de este gallego acabado sería suficiente para entender el término, llevado a su máxima expresión en sus impresentables declaraciones sobre un debate con Zapatero antes de las elecciones: “TVE no es garantía de pluralidad. Es una televisión gubernamental desde el primero hasta el último de sus programas”.

Rajoy en el programa “Tengo una pregunta para usted”, de TVE 

Escucho estas declaraciones, vaya por Dios, en un informativo de TVE. Posiblemente nunca los informativos de la televisión pública española hayan sido tan plurales como en estos últimos tiempos. Y Rajoy lo sabe. Rajoy, el mismo que estuvo en “Tengo una pregunta para usted”. Pero no duda, como buen líder desahuciado, en mentir para justificar su adicción a la derrota. No puede ser tan necio como para creer en lo que dice. Es, simplemente, un político que vive la agonía de su triste carrera, y se aferra desesperadamente a una última oportunidad para no pasar a la historia como un absoluto fracasado.

“No hay la suficiente imparcialidad y neutralidad informativa”, insiste Javier Arenas en una entrevista que le hacen, mira por donde, en “Los desayunos de TVE”. Exige “una profunda reflexión a TVE”. Por la noche, Esperanza Aguirre estaba invitada en “59 segundos”. Rajoy, Arenas, Aguirre… ¿Han visto ustedes Telemadrid? ¿Cómo se atreven a hablar de “pluralidad”, “imparcialidad” o “neutralidad” después de consentir que una televisión pública se haya deteriorado hasta esos extremos?

En este blog no faltan las críticas a RTVE, una televisión pública por definir, llena de defectos, muchas veces lamentable. Una televisión de la que es difícil sentirse orgulloso, excepto por detalles de calidad puntuales y unos informativos que, pese a sus miserias, son un digno ejemplo de periodismo. Cambiemos de tercio…

Hoy comienza en Canal + (21.30) la emisión de la última temporada de Los Soprano. El primero de los nueve episodios que ponen punto final a una serie histórica. A esa hora, en ese canal, el tiempo televisivo se detendrá: no hay nada tan importante en el Universo Televisión como una historia de la familia Soprano. Es imposible. En ese momento mágico la programación del resto de cadenas se convertirá en un relleno insípido, en puro trámite. En una auténtica memez. Recuerden que todo está en Los Soprano: la muerte y la vida, el bien y el mal, el honor, la música, la emoción, el cine, la venganza, la justicia, el amor…

Los Soprano son la televisión. Esta serie es una de las pocas razones para creer en este medio de comunicación, en su capacidad de entretenimiento y redención. Los Soprano son la demostración de que es posible hacer buena televisión, de que existe el entretenimiento de calidad, de que las series españolas son una bazofia. A los Soprano les debemos mucho: nos han abierto los ojos a un mundo maravilloso, el de la buena televisión, y nos han ayudado a soportar el largo y tortuoso viaje de cada día por la mala televisión.

Vean los Soprano, háganse el favor. En Canal + o como puedan. La recta final o las temporadas anteriores. No hay justificación para perderse esta serie, ejemplo de todas las virtudes que, se supone, debe tener la televisión.

¿Ya tiene “mono” de Sopranos? Pínchese esta metadona en forma de clip.

El lunes se estrenó en internet “Marina”, la nueva telenovela de TVE que, a partir de hoy, ya se puede ver en un canal convencional de esta televisión (La 1, 17.45). Los cerebros del Ente no dejan de sorprendernos. ¡Qué modernidad, qué desparpajo, qué dominio de las nuevas tecnologías, qué visión de futuro! ¡Estrenar un culebrón on line, en Internet, en la red… nada más y nada menos que 48 horas antes que en la tele normal! ¡Qué cracks! Y lo mejor es que no se trata de un detalle anecdótico, sino de una filosofía de trabajo: son unos visionarios. Observen, y valoren en su justa medida, los reflejos de que hace gala TVE en determinadas decisiones. Por ejemplo al preparar una nueva edición de “El coro de la cárcel” al mismo tiempo que encarga sus negocios urbanísticos a Pedro Pablo Mansilla, ex director general de Instituciones Penitenciarias. Encaje de bolillos.

“Marina” es en sí misma signo de modernidad: se trata de un remake de “Los ricos también lloran”, exitosa producción mexicana que, a su vez, es un remake de “María la del barrio”, otra telenovela famosa. La bochornosa historia de una chica humilde de Acapulco que trabaja como lanchera y no conoce a su padre, un miserable millonario que abandonó a su madre tras dejarla embarazada. Justo lo que se espera de la televisión pública…

Como se espera la mejor gestión y administración posible de un patrimonio, el de RTVE, que es de todos. Así que, tal y como está el patio, ¿Qué mejor que dejar en manos de un ex director general de Prisiones, metido a promotor inmobiliario, los movimientos urbanísticos de RTVE? Suena lógico. Y es que muerto don Jesús Gil, seguramente la segunda alternativa razonable hubiera sido El Pocero, pero en estos momentos no está disponible para tamaña responsabilidad: se encuentra muy liado haciendo de zahorí en sus baldíos de Toledo.

Si todos los grandes promotores urbanísticos hubieran sido antes directores de prisiones, otro gallo nos cantaría. No descubro nada. Se trata del viejo sistema de plan de carrera que tanto gusta a grandes almacenes sin sindicatos y a restaurantes de comida rápida: los empleados comienzan de cero, y tienen que pasar por todas las categorías y puestos de trabajo si quieren llegar a ser algún día barandas. ¿Sectas? No, entes. Con este sistema de ascensos y promociones, el del monaguillo antes que fraile, los individuos con grandes aspiraciones en la vida sabrían de dónde vienen… y adonde pueden volver.

¿Patético? Casi tanto como el retorno de Led Zeppelin, y la forma en que todos los informativos han ofrecido la noticia: dos segundos de música, 50 de entrevistas absurdas a fans que habían pagado una millonada por asistir a esa reunión tan exclusiva como oportunista. Nadie habla, sin embargo, del excelente disco grabado por Robert Plant, cantante de los Zeppelin, con la vocalista de bluegrass Alison Krauss. Una maravilla llamada “Raising Sand”.

Jorge Javier, el presentador de “Aquí hay tomate”, quiere hacer creer a los televidentes que la gente le odia por ser homosexual. Éste fue su principal argumento durante una explosiva entrevista en “La noria”, enésimo excremento expelido por ese ojete televisivo llamado Telecinco. “Antonia San Juan, una tía que su mayor éxito fue hacer de travelo con la cara hostiada en una película… me llamó una vez ¨La marica de la tele¨”, dice, en un desesperado intento por ver homofobia donde sólo hay telebasurafobia. Jorge Javier, pobre, está confundido. A la gente no le repugna por ser homosexual. Le repugna porque es la almorrana que asoma por ese recto enfermo que dirige Paolo Vasile. Por ser la hemorroide que, como una cagarruta de buitre sobre la bandera del Japón, ensucia cada mediodía las pantallas. La zurraspa que pende, como un tarzán de pacotilla, de los pelos casposos de un ano revenido.

Durante la entrevista, Jorge Javier intenta mezclar churras con merinas, telebasura con homosexualidad. Como el escorpión, lleva el veneno en la sangre. Y se defiende acusando sin pruebas, sin nombres, sin sentido: “Hay un programa de televisión que me llama continuamente borracho… Pero yo trabajo en una productora en la que los jefes nunca proporcionan cocaína a los empleados para que trabajen mejor. En la que los jefes no aportan su dinero para comprar cocaína para fiestas”. Una manera como otra cualquiera de darse algo de vidilla, de convertirse por unas horas en mártir, en protagonista de otros programas de su cadena, en objeto de reseñas y críticas. Y revitalizar así un programa, el suyo, que agoniza.

Jorge Javier es un asco, sí, es verdad. Pero no por ser homosexual. “Se ha abierto la veda contra el gay de la televisión”, dice el muy sinvergüenza, ignorando que hay otros gays en la televisión a los que jamás importuna nadie. Ser homosexual, del Atlético de Madrid, de Logroño o del Círculo de Lectores no tiene nada que ver con lo que le pasa a un Jorge Javier que sólo pretende confundir al televidente, justificar su miserable trabajo, camuflar una profesión que le reboza cada mediodía en estiércol. La gente le abuchea hasta en el día del Orgullo Gay no por ser homosexual, sino por ser la cabeza visible de “Aquí hay tomate”, el programa que representa lo peor de la televisión actual. Le abuchean por mentir, acosar, injuriar, menospreciar, calumniar…

¿La mentira, el acoso, la injuria, el menosprecio y la calumnia tienen algo que ver con la homosexualidad? Nada en absoluto. Lo que pasa es que, como dijo Santiago de Mora-Figueroa, escritor y diplomático español, “La hipocresía y la culpa son hermanas gemelas”.

PD: Odio escribir sobre el Tomate. Hoy no he tenido más remedio: es el tema de actualidad. Pero prometo no volver a hacerlo hasta, por lo menos… el año que viene.

“Hay que distanciarse de los poderes, lo contrario es el abrazo mortal”. Nada más y nada menos que eso dijo Javier Moreno, director de El País, el pasado 26 de noviembre en la Feria del Libro de Guadalajara. Coincidiendo con el centenario del estreno de “Los intereses creados”, esas palabras parecen escupidas por una polichinela del maestro Benavente. Puro teatro.

Y es que un buen día, El País eliminó de su portada la frase “Diario independiente de la mañana”. La sustituyó por otra, “El periódico global en español”, que resulta menos comprometida y puede adaptarse más cómodamente al momento periodístico que atraviesa la profesión. “Global” es un concepto muy amplio, que puede tanto dar a entender una visión general del planeta como definir una nueva técnica de navegación aerostática. “Independiente” es un término más concreto y comprometido, mucho más difícil de defender cuando se es apéndice de un gran grupo mediático.

Un enorme grupo mediático que, cuando se trata de la “guerra del fútbol” (la pasta), se olvida del guión y pierde los papeles: en los informativos de Cuatro promocionaron la supuesta emisión del partido Bilbao-Real Madrid en Telecinco. Algo inédito: una cadena remitiendo a otra. Algo absurdo: Telecinco no emitió el partido. Un gesto claramente malintencionado y desestabilizador.

El sainete del fútbol televisado ha colocado contra las cuerdas tanto a Sogecable como a Mediapro, las dos empresas directamente afectadas. Pero el diario El País es la gran víctima colateral. Víctima periodística, por supuesto: sus informaciones sobre el tema (y aledaños) son vehementes, sesgadas, incompletas, defectuosas, desfasadas y, sobre todo, interesadas.

La defensa del patrimonio del grupo PRISA, amenazado por el conflicto, está arrastrando al diario El País a una posición patética. Satisfechos con la última concesión de canales, en la que obtuvieron Cuatro, han escamoteado a sus lectores durante meses las supuestas informaciones que, vaya por Dios, ahora consideran noticia. Eran otros tiempos, en los que PRISA no estaba a punto de perder sus derechos sobre el fútbol. Tiempos en que se sumaba con Cuatro a la alegría de La Sexta.

Hoy PRISA no puede evitar utilizar su miembro más recio, el diario El País, para repartir estopa. Pero no a diestro y siniestro, sino cuando y como conviene a sus intereses futboleros (económicos). ¿Cuántas supuestas informaciones más tiene El País en la nevera, esperando un momento de rabia para publicarlas?

Una pena: el mejor periódico de España sucumbiendo a los intereses creados. El “abrazo mortal” del que hablaba su director.

“TVE es música. Televisión Española se vuelca con la música”, decía la nota de prensa de la presentación de “No disparen al pianista” en la web de la cadena. Mentira. Sucia, cochina y repugnante mentira. Lo hemos podido comprobar a lo largo de los años, con pocos y malos programas, emitidos en horarios imposibles, eliminados a las primeras de cambio. El penúltimo, el digno “I pop”. El último, esos conciertos que, de forma clandestina y bajo el nombre de “TVE es música”, emite el Ente de madrugada.

El colombiano Juanes, junto a la presentadora del programa

La música no ayuda a subir audiencias. Las baja. Por eso a la televisión privada NO le interesa la música. A TVE tampoco, pero por su condición de pública tiene la obligación de decir que SÍ le interesa. Para que se hagan ustedes una idea del interés, les recordaré que TVE no tiene un miserable programa de jazz. “No disparen al pianista” es un ejemplo perfecto de cómo cubrir el expediente musical que, se supone, corresponde a una televisión pública.

“No disparen al pianista” es un programa cargado de buenas intenciones… comerciales. Elegir a Juanes como estrella para su estreno es toda una declaración de principios. Lo cual resulta un “ratico” sospechoso. Porque Juanes, me van a perdonar, es un pedazo de hortera: “me enamora / que me hables con tu boca / me enamora”, cantó en su primer tema. Y es que Juanes venderá millones de discos, tendrá un contenedor lleno de grammys y las discográficas perderán el culo por sus vallenatos… pero está en el puesto 848.495 de la lista de grupos o solistas que quisiera ver en un programa de televisión… pública.

“No disparen al pianista” hace apología de la música en directo. Pero Juanes suena pobre, con un sonido blando y desangelado. Y su puesta en escena es triste. Y el escenario, feo. Si a eso le añaden que nada más terminar su primera canción, y después de una entrevista de trámite (“¿te cuesta conciliar tu vida artística con la familiar?”), emiten un reportaje sobre La Oreja de Van Gogh… pues apaga y vámonos.

No me interesa la selección musical (Juanes, Diana Navarro, Marlango), los reportajes con entrevistas callejeras son patéticos, y los presentadores, indignos de espacios que no lleven la firma de Los 40 Principales. ¿Le importa a usted qué discos que compra Eduardo Noriega? A mí tampoco.

“No disparen al pianista” es televisión comercial. De supervivencia. Ésa que con las piernas abiertas espera la entrada de publicidad, de audiencia. En plena tortura sonora recordé una vieja máxima de leyendas puristas como Turmix o L.M. Quintana: o eres del “Louie Louie”… o eres de los otros. “No disparen al pianista” es de los otros.

Se veía venir. Los de mi huerto palman a finales de octubre, cuando las primeras heladas les congelan las entrañas. Los de Telecinco, como carecen de esos órganos contenidos en una de las principales cavidades del cuerpo, están aguantando algo más. Pero me temo que tienen las horas contadas: ya no son noticia por su falta de rigor, su mala educación, su grandiosa capacidad para la maledicencia y el insulto, o su obsesión por llamarse periodistas y perseguir famosetes. Eso ya no es noticia, es redundancia. Ahora son noticia por algunas sentencias condenatorias. Y por cómo resultan alcanzados y superados por los programas de otras cadenas. ¿Recuerdan el chiste de los dos tomates cruzando una carretera? Pues eso les pasa al gordito y a la inflada: ¡Choffff! ¡Choffff!

Los tomates mueren, pero no se relajen porque a veces sus semillas les sobreviven. El de Telecinco está durando algo más, arrastrado sin duda por la inercia que les concede las toneladas de estiércol que han ido generado a lo largo de todos estos años. El estiércol es la base del tomate, no lo olviden.

El gordito del Tomate anuncia joyas: “un año brillante”, dice. Lo suyo sería que anunciase Mahou, después de aquellas imágenes tan bonitas en las que, lata en mano, bailaba en una carroza. No se ofendan: sólo estoy hablándole en su mismo lenguaje.

Anuncia joyas y reclama a su cada vez más escaso público que le ayude a elegir a los famosetes más aburridos. Para revitalizar su agonizante espacio han inventado, qué imaginación, el premio a miss y mister coñazo. Una sección que les sirve para decir barbaridades y ponerlas en boca de gente que envía mensajes (a 1.20 euros). En el listado no se incluyen, qué pena, ellos mismos.

“Ya sabéis, es muy fácil”, dice la chica. “Sólo tenéis que mandar un sms que ponga “aburrido” y después la razón por la que votéis”. Yo voy a votarles desde este blog, para ahorrarme el sms.

- Aburrido. Voto al abotargado presentador del Tomate. Por resistirse a comprender que un programa basado en la mentira, el insulto y la persecución no puede durar siempre. Le ha llegado la hora.

- Aburrida. Voto a la neumática presentadora del Tomate. Por resistirse a comprender que un programa basado en la mentira, el insulto y la persecución no puede durar siempre. Le ha llegado la hora.

Contaba Gica Hagi, delantero rumano del Real Madrid, que lo que más le gustaba de la capital eran los atascos. Poco dado a la ironía, el Maradona de los Cárpatos hablaba completamente en serio. Hoy, cinco de diciembre de 2007, Hagi sería uno de los tipos más felices del mundo intentando llegar desde Alcobendas a Callao en su flamante deportivo. Madrid es un atasco físico, y también intelectual. Del primero se encarga Gallardón, que mira para otro lado cuando se habla del carril bici. Del segundo se encarga Telemadrid, brazo armado de una Esperanza Aguirre que no necesita dar instrucciones de cara a las próximas elecciones.

Porque se acercan las elecciones, no sé si ustedes se han dado cuenta. A los políticos se les calienta la boca y se les enfría el ojete, por donde ya no les cabe ni un piñón: el Zapatero más espeso y gris de los últimos tiempos es el que habló después de visitar en Francia al guardia civil herido. Palabras sueltas, frases sin fuerza… Unas declaraciones que se vieron en todos los informativos y mostraron a un presidente aturdido, sin recursos, plano.

Necesita dar un salto cualitativo. Los lobos de la derecha acechan desde sus refugios en Telemadrid. Ayer el programa “Madrid opina” fue ejemplo perfecto de debate diseñado no para informar, sino para envenenar. No para ofrecer opiniones, sino para crispar el ambiente. Personajes como Carlos Dávila no deberían pisar los platós de una televisión pública jamás. Si lo hacen, es posible que se escuchen cosas como las que dijo ayer: “estoy convencido, y tengo datos, de que en estos momentos el Gobierno está negociando con ETA. Y podría decir hasta la ciudad”.

Lo dijo, y se quedó tan ancho. Sin aportar pruebas, sin un solo dato. No importa. La semilla del mal ya estaba sembrada. El telespectador que esté en esa onda ya puede rebozarse en la mentira, en el rumor, en la maledicencia, y después salir a la calle a gritar “Zapatero terrorista”. O “Zerolo maricón”. Pese a todo, Ana Pastor, esperpéntico miembro jurásico de nuestra política más revenida, tuvo la sinvergonzonería de afirmar sin sonrojarse: “hay una merma de libertades en este país”.

¿Merma de libertades? Si sólo faltaba Jiménez Losantos para completar una terna de ensueño… de ensueño para públicos de otros mundos, de tiempos prehistóricos, de necesidades políticas caníbales. En el “Madrid opina” de Buruaga todo eran voces, interrupciones, malas maneras… y aplausos a los comentarios más populistas. Cuando habló Antonio Elorza, un hombre tranquilo que jamás interrumpió, que no levantó la voz, que parecía sensato y trataba de reflexionar… ni una palmada.

A los lobos no les interesa la reflexión. Ni la tranquilidad. Ni siquiera los atascos. Los lobos quieren sangre. La sangre derriba gobiernos, y recuerden que ya estamos en campaña.

Los planes de la ministra Chacón para reactivar la vivienda son rácanos, roñosos, mezquinos… si los comparamos con los de Antena 3. La cadena privada tiene unas ideas urbanísticas grandiosas, de una ambición y una seriedad sólo comparables a las del Pocero o el alcalde de Totana. Y es que en Antena 3 han pensado: “¿para qué hacer casas nuevas si, gracias a la magia de la televisión, podemos convertir hasta el chiringuito más mugriento en un palacio?”. En eso consiste “Esta casa era una ruina”: eligen a una familia con una casa humilde (si son viudas, muy pobres y tienen un hijo enfermo, mejor) y les hacen una reforma en diez días.

Es un programa tan humano, tan solidario, tan lacrimógeno… que da auténtico asco. No porque parezca el clásico espacio USA de realidad marginal, en el que se ayuda a una familia modesta para regocijo de la población. Da asco por lo repetitivo, previsible y sórdido que resulta. Hace unas semanas arreglaban la casa a una mujer separada, que no se hablaba con un hijo y tenía otro con cáncer. Ayer, la de una familia de Ciudad Real afectada por las últimas inundaciones. Todo muy dramático, bañado en lágrimas, utilizando un sentimentalismo francamente repugnante y la colaboración de famosetes.

El presentador (Jorge Fernández) mueve el cemento de lo que será el suelo. “El pensar que ese cemento que yo estaba moviendo sería para la casa de una familia… es una gozada”, dice, poniéndose en el pellejo de la mayoría de obreros de la construcción. Trabaja sin casco, por cierto, y sin guantes, sin protección. Como en la vida misma: el pasado año murieron en España 1.352 trabajadores, en más de un millón de accidentes laborales. Encabezamos las listas europeas de siniestralidad laboral. Pero no estropeemos la fiesta con detalles sin importancia…

El programa tiene siempre la misma estructura. Primero, cuentan la tragedia que vive la familia elegida, que se deshace en lágrimas recordando su perra vida. Y los mandan de vacaciones. Después, con el entusiasta trabajo del equipo de Antena 3 (boy scouts del tajo, super colegas y super currantes), incluidas unas decoradoras que se preocupan por la luz, encargan las teles de plasma y eligen los tonos de las sábanas. Se produce un momento de duda: ¿estará terminada la piscina a tiempo? ¡Que emoción! Por último tiene lugar la emotiva entrega de las llaves de la nueva vivienda, con la familia jurando amor eterno a Antena 3 entre ríos y ríos de lágrimas.

El final es grandioso. “¡Lo hemos conseguido!” chilla eufórico a los vecinos (a veces ayudado por un megáfono) el bueno de Jorge. Luego sueltan a la familia en la casa para que se pongan histéricos al ver el resultado de la obra. ¡Hasta tienen trajes de comunión para las niñas en un armario! Suena un piano. Imágenes a cámara lenta. Mares y mares de lágrimas.

Un show televisivo de la peor calaña, basado en la explotación de los sentimientos más primarios de la gente, en la utilización fraudulenta del concepto “solidaridad”, y en lo que desde el principio de los tiempos es la necesidad más acuciante de la humanidad: tener una vivienda digna.

Tres apuntes

1.- ¡Cuidado, amigos! “Gran Hermano” no descansa jamás. Tras abandonar el programa, uno de los concursantes ha sido detenido por colaborar con su hermano en la “distracción” de un maletín con cocaína en el Metro de Madrid. ¿Saben qué ayudó a que les trincasen? Una cámara de seguridad del Metro, que grabó toda la escena. Nadie está libre del ojo que todo lo ve. Ni siquiera fuera de la casa.

2.- Zerolo maricón. Dos palabras escupidas con ánimo ofensivo que sonaron especialmente repugnantes durante el minuto de silencio celebrado en Madrid por el guardia civil asesinado por ETA. ¿Qué querrían decir, en esas circunstancias, quienes soltaron ese “Zerolo maricón”? Podrían entenderse, jamás justificarse, improperios en la línea de “Zapatero cobarde” o “Gobierno traidor”. Pero “Zerolo maricón”… Sonó grosero, inapropiado, de un facha estremecedor.

3.- Dos grandes discos de rock ¿sureño? El nuevo de Shooter Jennings (The Wolf), hijo del gran Waylon Jennings, viene de Nashville y Los Angeles. “Prorrogado”, grabado por cinco tipos que se hacen llamar Sol Lagarto, de Barcelona. En ambos casos se trata de música sin concesiones: puro rock and roll a la vieja usanza, con guitarras sonando alto y baterías a punto de reventar. Sube el volumen, tira tu casa y que se encarguen de la reforma los de Antena 3.

El pasado sábado, a las 18.45, TVE1 interrumpió su programación para ofrecer un avance informativo. ETA había matado esa mañana a un guardia civil en Francia, dejando a otro malherido. La policía francesa perseguía a los asesinos. Se trataba del primer asesinato de la banda terrorista desde el final de la tregua. El presentador de informativos despidió el avance cariacontecido. Y aparecieron, sin publicidad o pausa alguna, Concha Velasco y Manolo Escobar. Este último cantaba, con su característica voz española, la bella canción “Mírala, mírala”: “El que ha nacido en España, sabe la suerte que tiene / por eso los españoles / siempre contentos están. / En España la alegría / es algo tan usual… / es el pan de cada día / cantar, reír y bailar. / Mírala, mírala, mírala, mira mi España cuando brilla el sol, no te canses de mirarla, porque como España, no hay nada mejor”.

Es difícil imaginar un país del que sentirse tan orgulloso como España. Sus playas, sus paellas, sus embutidos, su grandiosa historia colonial, sus andaluces tan graciosos y sus catalanes tan trabajadores. Estoy por decir que, si no fuera por su televisión pública (capaz de empalmar la noticia de un atentado de ETA con la película “Pero… ¿En qué país vivimos?”), España sería el Estado perfecto. Y para darse cuenta basta con mirar la prensa. O ver un informativo…

Los sistemas de transporte funcionan regular, tirando a mal en Cataluña. El nivel de nuestra ciencia desciende y los resultados obtenidos por los estudiantes son más bajos que hace tres años. La corrupción se instala en los ayuntamientos y la contaminación en las ciudades. Cada vez se lee menos y se mata más. “Isi & Disi” y “El calzonazos” son las películas más vistas en televisión. La Asociación de la Prensa considera que Losantos vulnera el código ético. Aída ha vuelto a beber.

España es lo más grande que tenemos los españoles, es evidente. Y nuestra televisión es fiel reflejo de ese país descomunal. No lo digo porque su televisión pública emita la tarde de un sábado, y en su primera cadena, un clásico del calibre de “Pero, ¿en qué país vivimos?”. Lo digo por la libertad que emana de las cadenas privadas, capaces de compatibilizar el enriquecimiento económico con el compromiso político. Sólo en un país grande y libre como el nuestro es posible que su cadena líder de audiencia (Telecinco) emita una frase tan revolucionaria, tan compleja en su sintaxis, y con comprometida políticamente como “El rey es la gilipolla de Franco”.

“El rey es la gilipolla de Franco” fue el momento cumbre de “La Noria”. Una frase enviada en un SMS que, sin duda, estaba a la altura moral e intelectual de Telecinco, del presentador del programa (Jordi González), y de los invitados al mismo (Jorge Verstrynge, Miguel Ángel Rodríguez…). Una frase que nos da una idea del control que tienen en este tipo de programas sobre las ideas y opiniones que ofrecen a los telespectadores.